-Вот еще, выдумал, - Герой нетерпеливо дернул плечом. – «Только подлости не прощай/ И предательства не прощай /Никому – ни любимой, ни другу!» Это как раз обо мне.
-Вот именно, что выдумал! – Автор вскочил и забегал по комнате, воздевая руки к потолку. – Я ТЕБЯ ВЫДУМАЛ, а ты мне… палки в колеса ставишь.
-Выдумать-то, может, и выдумал, - лениво протянул Герой, откровенно наслаждаясь сценой гнева творца. – А вот живу я уже сам по себе, и выбор делаю сам. Как и она.
-Ну подумай, - Автор смотрел почти умоляюще. – Ты ее простишь, вы будете очень счастливы, дом, то есть замок, детишки, верный конь на пастбище…
-Ты сам-то в это веришь? – в насмешливом голосе Героя слышалось сочувствие
-Тебя будут Читатели любить, а уж Читательницы…
-А я не золотая монета, чтобы всем нравиться, - улыбка из насмешливой стала саркастичной.
-Ну тогда учти, от Великой Битвы тебе не отвертеться, как миленький пойдешь подвиги совершать! – рассвирепел Автор.
-Ты думаешь, я мог бы ее пропустить?
«Казалось бы, как просто: обнять, прошептать «Люблю», целовать теплые неверные губы, поверить, что ТАМ была не она – ведь такие кристально чистые глаза не могут лгать. И не было бы простуженного осеннем ветром леска, авангарда, отданного на растерзание вражеским лучникам, этого душного серого неба, давящего на плечи. Детишки, верный конь на пастбище… Это из другой сказки. Он резким движением поправил перевязь и вскинул руку, подавая сигнал к атаке. Если не я, то кто? »
-А, может быть, правы эти ненормальные постмодернисты, - пробормотал Автор, глядя в потолок. – Смерть Автора, смерть Героя, смерть Читателя. Все счастливы, всем спасибо, все свободны…. Не дождетесь! Мы еще поживем.